Viernes por la noche.

Viernes por la noche.

Los martes de mis jueves caen 13

Por eso en los viernes nada me apetece

Sólo quiero cama, charlas y cama

La cama la tengo, pero la almohada está callada.

Ya no hay día en que me baste con el día

Tampoco noche en que me baste con la noche

Vivo atrapado entre días y noches

O mis noches atrapadas en mis días por la noche.

Tampoco hay vicio que me llene

Ni labios que duren

Ni canción que me consuele

Que se acaben los cigarros por la noche es lo único que duele.

JAKS.

 

Escribir es como un vicio.

Escribir es como un vicio.

Mientras más escribes, más te adentras en tus letras, más difícil te es salir de ese túnel de oraciones, pues al entrar ya no hay vuelta atrás, las palabras fluyen sin poder detenerse y tu mente sólo piensa en escribir sin importar el sitio en el que te encuentres.

La necesidad de tomar una pluma y una hoja es comparable a la necesidad de un drogadicto cuando pasa por el sitio de venta, pero la escritura, como cualquier otra droga, aunque no lo parezca, te va consumiendo poco a poco sin que te des cuenta; al principio es un verso, luego dos, luego una hoja, luego son cuatro y así sucesivamente cada párrafo consume una parte de ti. 
Te adentras tanto en cada palabra que ya no eres tú quien escribe, tal pareciera que tus sentimientos escriben por ti, pero lo más curioso de esta adicción es que nunca estarás conforme, siempre el escrito que hagas, sin importar la cantidad de  hojas o párrafos que hayas hecho, te resultará imperfecto, pues si te adentras en este túnel de letras, la capacidad de salirse es nula, porque al adentrarse en él, lo único que se busca es el verso perfecto, pero ese verso jamás lo encontrarás y te irás a la tumba siendo poeta.

JAKS.

Parpados Entreabiertos.

Párpados entreabiertos.

Divisé cada frase a lo lejos de la línea de mi observación

Hace un instante estaba en casa escribiendo, ahora en no sé qué situación

No logro tan siquiera imaginar cómo llegué aquí

Entre danzas de acero he manchado de negro, el blanco con vinil.

Son óleos pintados a cuadros de roca

Entre gritos afónicos y lágrimas rojas

El andar es pésimo, la pendiente del camino no me ayuda

Llevo más de cien mil pasos sin entrar a las Termópilas oscuras.

Pensándolo bien, que bueno que  me quedé al margen

Pues no es bueno ocultarse adentro de ese vaivén

Tomé la quinta curva entre líquidos de composición salada

Creyendo caminar kilómetros inmerso en media cuadra.

Después de rejas varias, logro divisar el camino entre gritos de cuerdas

El andar es por instinto, es como cantar a capela

Sé y entiendo lo que hago, más olvido la acción anterior

Tomándole un gusto amargo a esta obtusa sensación.

  

El final está cerca, he dejado pasar márgenes con letras sin esperar

Aunque tenga gritos de alertas en espiral

¡PUTO AUTOBÚS QUE SUENA!, estoy a párpados abiertos entre sueños que no se dieron

Anqué en la primera clase de la uni estaré durmiendo.

JAKS.